臘月二十三，灶王爺上天那天，我師父死了。死前（qián）他隻（zhī）說了一個字：“走。”我埋了他（tā），也埋了那把剛賒來的（de）砍柴刀。刀（dāo）背上“王記”二字，像（xiàng）兩（liǎng）塊永遠好不（bú）了的疤。三年（nián）後，我在揚州碼頭扛麻袋。一個銅板一袋，我數了三年。直（zhí）到（dào）仁義幫的人找到我師姐——她的手筋被挑斷，在（zài）畫舫彈琴，五個銅板一（yī）曲。那夜，我挖出那（nà）把鏽刀（dāo）。雨很大，刀很鈍。我殺了七個人（rén），虎口裂開時忽然（rán）明白（bái）：原來刀從未鏽，鏽的（de）是這個江湖（hú）。後來清兵入關，江湖絕跡。我（wǒ）改名陸浮，師姐改琴為醫，我（wǒ）們逃到鄉下種地。刀還是那把刀，隻是不再殺人——它切菜、剁草、修籬笆，偶爾（ěr）在月夜泛出冷光。再後來，我病重。師姐問：“刀呢？”我說：“埋（mái）了。”“埋（mái）哪兒？”“埋在我活過的每一天裏。”——這是一（yī）個關於“活著”的故事。不是俠客（kè）的（de）活著，是（shì）普通人（rén）的活著（zhe）；不是快意恩仇的活著，是扛麻袋、吃餿飯、在雨夜磨一把鏽刀的活著。江湖會（huì）沉，朝代會更，但（dàn）隻要還有人握著（zhe）點什麽不肯鬆手……刀就活著 陸（lù）沉陸浮