“你（nǐ）到底是喜歡我，還是喜歡我身體裏沉睡的那（nà）個？”謝長淵（yuān）的聲音輕得像寒界的雪（xuě）落在冰湖麵上。我站在原地，一個字也說不出來（lái）。他等了很久。久到爐上的酒溢出來，順著壺（hú）嘴（zuǐ）滴在桌麵上。我沒有答他。不是不想答，是怎麽答都是錯。說喜歡（huān）他——可（kě）那沉睡的氣（qì）息裏（lǐ），有謝長淵四百年前為蒼生碎（suì）骨（gǔ）的孤勇，有他在神木之下最後看我一眼時碎裂的溫柔（róu）。我說不出那些不重（chóng）要。說不喜歡（huān）他——這兩百（bǎi）年是他（tā）從一株寒蓮裏生出的人（rén）形，是他初見我時歪頭聞了聞我氣息的模（mó）樣（yàng），是他什麽都不記得卻（què）仍肯跟我走。沉（chén）默太久。他把酒壺一摜，轉身進了屋子，門關上。聲音不（bú）重，卻精準割在四百年的舊傷上。我站在廊（láng）下。風刮過（guò）來，帶著我分給他的那一半神力的味道。他（tā）不知道，那個沉睡的根本不是（shì）另一縷（lǚ）神魂，是（shì）他自（zì）己的記憶。寒蓮是天養地生之物，就算沉睡也能修（xiū）行。終有一日他會將記憶自行吸收融合，屆時他便是完整的（de）謝長淵。可那一日是哪一日，我不知道（dào）。而眼下的他，已經不肯再看我一眼。 謝長淵，寒棠