臘月二十三，灶王爺上天那天，我師父死了。死前他隻說了一（yī）個字：“走。”我（wǒ）埋（mái）了他，也埋（mái）了那把剛賒來的砍柴刀。刀背上“王記”二字，像兩（liǎng）塊永遠好不了（le）的疤。三年後，我在揚州（zhōu）碼頭扛麻袋。一個銅板一（yī）袋，我數了三年（nián）。直到仁義幫（bāng）的人找到我師姐——她（tā）的手筋被挑（tiāo）斷，在畫舫彈琴，五個銅板一曲。那夜，我挖出那把鏽刀。雨很大，刀很（hěn）鈍。我殺了七個人，虎口裂開時忽然明白：原來刀從未鏽，鏽的是這個江湖。後來清（qīng）兵入關，江湖絕跡。我（wǒ）改名陸浮，師姐改琴為醫，我們逃到鄉下種地。刀還是那把刀，隻是不再殺人——它切菜、剁（duò）草、修籬（lí）笆（bā），偶爾在月夜泛（fàn）出冷光。再後來（lái），我病重。師姐問：“刀呢？”我說：“埋了。”“埋哪兒？”“埋在我活過的每（měi）一天裏。”——這是一個關於“活著”的故事。不是俠客（kè）的活著，是普通（tōng）人的活著；不是快意恩仇的活著，是扛麻袋、吃餿飯、在雨夜磨一把鏽刀的活著。江湖會沉，朝代會（huì）更（gèng），但隻要還有人（rén）握著（zhe）點什麽不肯鬆手……刀就活著 陸（lù）沉陸浮