臘月二十三，灶王爺上天那（nà）天，我師父死了。死前他（tā）隻說了一個（gè）字：“走。”我埋了他，也埋了那把剛賒來（lái）的砍柴刀。刀背上“王記”二字，像（xiàng）兩塊永遠（yuǎn）好（hǎo）不了的疤。三年後，我在揚州碼頭扛麻袋。一個銅板一袋（dài），我數了三年。直到仁義幫（bāng）的人找到我（wǒ）師姐——她的手（shǒu）筋被挑斷，在畫舫彈（dàn）琴，五個銅板一曲。那夜，我（wǒ）挖出那把（bǎ）鏽（xiù）刀。雨很大（dà），刀很鈍。我（wǒ）殺了（le）七個人，虎口裂開時（shí）忽然明白：原來刀從未鏽，鏽的是這個江湖。後來清兵入關，江湖絕（jué）跡（jì）。我改名陸浮，師姐改琴為（wéi）醫，我們逃（táo）到鄉下種地。刀還是那把刀，隻是不再殺人（rén）——它切菜、剁草、修籬笆，偶爾在月（yuè）夜（yè）泛出冷光。再後（hòu）來，我病重。師姐問：“刀呢？”我說：“埋了。”“埋哪兒（ér）？”“埋在我活過的每一天裏（lǐ）。”——這是一個關於“活著”的故事。不是俠（xiá）客的活著，是普通人的活著；不是快意恩仇的活著，是扛麻袋、吃餿飯（fàn）、在雨夜磨（mó）一把鏽刀的活著。江湖（hú）會沉，朝代會更，但隻（zhī）要還有人握著點什麽不肯鬆手……刀就活著（zhe） 陸沉陸浮