臘月二十三，灶王爺上天那天，我師父死了。死前他隻說（shuō）了一個字（zì）：“走。”我（wǒ）埋了他，也埋了那把剛賒（shē）來的（de）砍（kǎn）柴刀（dāo）。刀（dāo）背上“王記”二字，像兩塊永遠好不了的疤。三（sān）年後，我在揚州碼頭（tóu）扛麻袋。一個銅板一袋（dài），我數了三年。直到仁（rén）義幫（bāng）的人找到我師姐——她的手（shǒu）筋被挑斷，在畫舫彈琴（qín），五個銅板一曲。那夜，我（wǒ）挖出那把（bǎ）鏽刀。雨很大，刀很鈍。我殺（shā）了七個人，虎口裂開（kāi）時忽然明白：原（yuán）來刀從（cóng）未（wèi）鏽，鏽的（de）是這個江湖（hú）。後來清（qīng）兵入關，江湖絕跡。我改名陸（lù）浮（fú），師姐改琴為醫，我們逃到鄉下種地。刀（dāo）還是那把刀，隻是不再（zài）殺人——它切菜、剁草、修（xiū）籬（lí）笆（bā），偶爾在（zài）月夜泛出冷光。再（zài）後來，我（wǒ）病重。師姐問：“刀呢？”我說：“埋了。”“埋哪兒？”“埋在我活過的每一天裏。”——這是一個關於（yú）“活著”的故（gù）事。不是俠客的活著，是普通人的活著；不是快意恩仇（chóu）的活著，是扛麻袋、吃餿飯、在（zài）雨（yǔ）夜磨（mó）一（yī）把鏽刀的活著。江湖會沉，朝代會更，但隻要還有人握著點什麽不肯鬆手……刀就活著 陸沉陸浮