臘月二十三，灶王爺上天（tiān）那天，我師父死（sǐ）了。死前他隻說了一個字：“走。”我埋了他，也埋了（le）那把剛賒來的砍柴刀（dāo）。刀背上“王記”二字，像兩塊永遠好不了的疤。三年後，我在揚州碼頭（tóu）扛麻（má）袋。一個銅（tóng）板一袋，我數了三年。直到仁義（yì）幫（bāng）的人找（zhǎo）到我師姐——她的手筋被挑斷，在畫舫彈琴，五（wǔ）個銅板一曲。那夜，我挖出那把鏽刀。雨很大，刀很鈍。我殺了七個人，虎口裂開時忽然明白：原（yuán）來刀從未鏽，鏽的是這（zhè）個江湖。後來清（qīng）兵入關，江湖（hú）絕跡（jì）。我改名陸浮，師姐改（gǎi）琴為醫，我們（men）逃到鄉下種地。刀還是那把刀，隻是不再殺人——它切菜、剁（duò）草、修（xiū）籬笆，偶爾在月夜泛出冷光。再後來，我病重。師姐問：“刀呢？”我說（shuō）：“埋了。”“埋哪兒？”“埋在我活過的每一天裏。”——這是一個（gè）關（guān）於“活著”的故事。不是（shì）俠客的活著，是普（pǔ）通人的活著；不是快意恩仇的活著，是扛麻袋、吃（chī）餿（sōu）飯、在雨夜磨（mó）一（yī）把鏽刀的活著。江湖會沉，朝代會更，但隻要還有人握著點什麽不肯鬆手……刀就活著（zhe） 陸沉陸浮