臘月二（èr）十三，灶王（wáng）爺上天那天，我師父死了。死前他（tā）隻說（shuō）了一個字：“走。”我埋了他，也（yě）埋了那把剛賒來的砍柴刀（dāo）。刀（dāo）背上“王記”二字，像兩塊（kuài）永遠好不了的疤。三年後，我在揚州碼頭扛麻袋。一個銅板一袋，我數了三年。直到仁（rén）義幫的人找（zhǎo）到我師姐——她的手筋被挑斷，在畫舫彈琴，五個銅（tóng）板一曲。那夜，我挖出那把鏽刀。雨很大，刀很鈍。我殺了七個人，虎口裂開時忽然明白：原來刀從未鏽，鏽的是這（zhè）個江湖。後來清兵入關，江湖絕跡。我改名陸浮，師姐改琴為醫，我們逃到鄉下種地。刀還是那把刀，隻是不再殺人（rén）——它切菜、剁草、修籬笆，偶爾在月夜泛出冷光（guāng）。再後來，我病重。師姐問：“刀（dāo）呢？”我說：“埋了。”“埋哪兒？”“埋在我（wǒ）活過的每一天（tiān）裏。”——這（zhè）是（shì）一個（gè）關於“活著”的故事。不是俠（xiá）客的活著，是普通人的活著；不是快意恩仇的活著，是扛麻袋、吃餿（sōu）飯、在雨夜磨（mó）一把鏽刀的活著（zhe）。江湖會沉，朝代會更，但隻要還有（yǒu）人握著點什麽不肯鬆手……刀就活著 陸沉陸浮