臘月二十三，灶王爺上天那天，我師父死了。死前他隻說了一個（gè）字：“走。”我埋了他，也埋了那把（bǎ）剛賒來的砍柴刀（dāo）。刀背上“王記”二字，像兩塊永遠好不了的疤。三年後，我在揚州碼頭扛麻袋。一個銅（tóng）板一袋，我數了三（sān）年。直到仁義幫（bāng）的人（rén）找到我師姐——她的手筋（jīn）被挑斷，在畫（huà）舫彈琴，五個銅板一曲。那夜，我挖出那把鏽刀。雨很大，刀很鈍。我殺了七個人（rén），虎口裂開時忽然明白：原來刀從未鏽，鏽的是這（zhè）個江湖（hú）。後來清兵入關，江湖絕跡。我改名（míng）陸浮，師姐改琴為醫，我們逃到鄉下種地。刀還是（shì）那把刀，隻是不再殺人——它切菜（cài）、剁草、修籬笆，偶爾在月夜泛出冷光。再後來，我病（bìng）重。師（shī）姐問：“刀（dāo）呢（ne）？”我說：“埋了。”“埋哪兒？”“埋在我活（huó）過的每一天裏。”——這是一個關於“活著（zhe）”的故事。不（bú）是俠客的（de）活著，是普（pǔ）通人的活著；不是快意（yì）恩仇的活著，是扛麻袋、吃餿飯、在雨夜磨一把鏽刀的活著。江湖會沉，朝代會（huì）更，但隻要還有人握著點什麽不肯鬆手……刀就活著 陸沉陸浮