臘月二十三，灶王爺上天那天，我師（shī）父死了。死前他隻說了一個字：“走。”我埋了他，也埋了（le）那（nà）把剛賒來的砍柴刀。刀背上“王記”二字，像兩塊永遠好不了的（de）疤。三年（nián）後，我在揚州碼頭扛麻袋。一個銅板一袋，我數了三年。直到（dào）仁義幫的人找到我師姐——她的手筋被（bèi）挑斷，在畫（huà）舫彈琴，五個銅板一曲。那夜，我挖出那把鏽（xiù）刀。雨很大，刀（dāo）很鈍（dùn）。我殺了七個人，虎口裂開時忽然明白：原來刀從未鏽，鏽（xiù）的是這個江湖。後來清兵入關，江湖絕跡（jì）。我改名陸浮，師姐改琴為醫，我們逃到鄉下種地。刀還是那把刀，隻是不再殺人（rén）——它切菜、剁草、修籬笆，偶爾在月夜泛出冷光。再後來，我病重。師姐問：“刀（dāo）呢？”我（wǒ）說：“埋了。”“埋哪（nǎ）兒？”“埋在我活過的每一（yī）天裏。”——這是一個關於“活著”的故事。不是俠客（kè）的活著，是普通（tōng）人的活著；不是（shì）快意恩仇的活著，是扛麻袋（dài）、吃餿飯、在雨（yǔ）夜磨一把鏽刀的活著（zhe）。江湖會沉，朝代會更，但隻要還（hái）有人握著（zhe）點什麽不肯鬆手……刀就活著 陸沉陸浮