臘月二十三，灶王爺上天那天，我師父死了。死前他隻說了一個字：“走。”我埋了他（tā），也埋了那把剛賒來的砍柴刀。刀背上“王記”二字，像（xiàng）兩塊永遠好不了的疤。三年後，我在揚州碼頭扛麻袋。一個銅板一（yī）袋（dài），我數了（le）三年（nián）。直到仁義幫的人找到我師姐（jiě）——她的手筋被挑（tiāo）斷，在畫舫（fǎng）彈琴，五個銅板（bǎn）一曲。那（nà）夜，我挖出那把鏽刀。雨很大，刀很鈍。我殺了七個人，虎口裂開時忽然明白：原來刀從未鏽，鏽的是這個江湖。後（hòu）來清兵入關，江湖絕跡。我改（gǎi）名陸（lù）浮，師姐改琴為醫，我們逃（táo）到鄉（xiāng）下種地。刀還是那（nà）把（bǎ）刀，隻（zhī）是不再殺人——它切菜、剁草、修籬笆，偶爾在月夜（yè）泛出冷光。再後（hòu）來，我病重（chóng）。師姐問：“刀呢？”我說：“埋了。”“埋哪兒？”“埋在我活（huó）過的每一天裏。”——這是一個關於“活著”的故（gù）事。不是俠客的活著，是普通人的活著；不（bú）是（shì）快意恩仇的活著，是扛麻（má）袋、吃餿飯、在雨夜磨一把鏽刀的活（huó）著。江湖會（huì）沉，朝代會更（gèng），但隻要還有（yǒu）人握著（zhe）點什麽不肯鬆手……刀就活（huó）著 陸沉陸（lù）浮