結婚四年，做攝影指導的季淮總說自己不愛（ài）拍照。他總說：“活在當下（xià）比拍照重要。”我一直以為，這也是一種浪漫。直到清理雲盤，我發現他手（shǒu）機裏一個隱藏相冊。四年（nián），三百多個（gè）文（wén）件夾（jiá），按年月（yuè）排得整整齊齊。全是葉瀾。我盯著那些縮（suō）略圖，很（hěn）久沒說話。季淮洗完澡出（chū）來，看見我拿（ná）著他的手機（jī），眉頭隻（zhī）皺了一下。“你翻我相冊？”我把屏幕轉向他。“為什麽她的生活（huó），你拍得這麽細？”季淮擦頭發的（de）動作沒停。“她做自媒體，我幫忙（máng）拍素材。”“幫四年？”“阮星，別想得（dé）那麽複雜（zá）。她一個人（rén）在這座城市做內容，很多東西自（zì）己拍不了。我會拍，順手幫一下。”我抬頭看他。“那我呢？”“什麽？”季淮的語氣（qì）有些無奈。“你是我老婆，我們天天在一起。你想拍，什麽時（shí）候不能拍？”那一刻我才明（míng）白，原來（lái）他不是留（liú）不住瞬間（jiān）。隻（zhī）是我的瞬間，從（cóng）來不值得（dé）他按下（xià）快門。 季淮葉瀾