臘月二十三，灶王爺上天（tiān）那（nà）天，我師父死了。死前他隻說了一個字（zì）：“走（zǒu）。”我埋了他，也埋了那把剛（gāng）賒來的砍柴刀。刀背上（shàng）“王記”二字，像兩塊永遠好不了的疤。三年後，我在揚州碼頭扛麻袋（dài）。一個銅板一袋，我（wǒ）數（shù）了三（sān）年。直到仁義幫的人找到我師姐——她的手筋被挑斷，在畫舫彈琴，五個銅板一曲。那夜，我挖出那把鏽刀。雨很大，刀很鈍。我（wǒ）殺了七個（gè）人，虎口裂開時忽然明白：原（yuán）來刀從未鏽，鏽的是這個江湖。後來清兵（bīng）入關，江湖絕跡。我改名陸浮（fú），師姐改琴為醫，我們逃到鄉下種地。刀（dāo）還是那把刀（dāo），隻是不再殺人——它切菜、剁草、修籬笆，偶爾在（zài）月夜泛出冷光。再後來，我病重。師姐問：“刀呢？”我說：“埋了。”“埋哪（nǎ）兒？”“埋在（zài）我活過的每一天裏（lǐ）。”——這（zhè）是一個（gè）關於“活著”的故（gù）事。不是俠客的活著，是普通人的活（huó）著；不是快意恩仇的活著（zhe），是扛麻袋（dài）、吃餿飯（fàn）、在雨夜磨一把鏽刀的活著。江湖會沉，朝代會更，但隻要還有人握著點什麽不肯鬆手……刀（dāo）就活著 陸沉陸浮