臘（là）月二十三，灶王爺上天那（nà）天，我師（shī）父死了。死（sǐ）前他隻說（shuō）了一個字：“走。”我埋了他，也埋了那把剛賒來的砍柴刀。刀背上“王記”二字，像兩塊永遠好不（bú）了的疤。三（sān）年後，我在揚州碼頭扛麻袋。一個銅板一（yī）袋，我數（shù）了三年。直到仁義幫的人找到我師姐——她的手筋被挑斷，在畫舫彈琴，五個銅板一曲。那夜，我挖出那把鏽刀。雨很大，刀（dāo）很鈍。我殺了七個（gè）人，虎口裂開時忽然明白：原來刀從未鏽，鏽的是這個江湖（hú）。後來清（qīng）兵入（rù）關，江湖絕跡。我改名陸浮，師姐改琴為醫（yī），我們（men）逃到鄉下種地。刀還是那把刀，隻是不再殺人——它切菜、剁草、修籬笆，偶爾在月夜泛出冷光。再後來，我病重。師姐（jiě）問：“刀（dāo）呢？”我說：“埋了。”“埋哪兒？”“埋在我活過的每一天裏。”——這是一個關於“活著”的故事。不是俠客的活著，是普通人的活著；不是快意恩仇（chóu）的活著，是扛麻（má）袋、吃餿飯、在雨夜磨（mó）一把鏽刀的活著。江湖會沉，朝代會更，但隻要（yào）還有人握著點什麽不肯鬆手……刀就活著 陸沉陸浮