臘月二十三，灶王爺上天那（nà）天，我師父（fù）死（sǐ）了。死前他隻說了一個字：“走。”我埋了他，也埋了那把剛賒來的（de）砍柴刀。刀（dāo）背上“王記”二字，像兩塊永遠好不了的疤。三年後，我在揚州碼（mǎ）頭扛麻袋。一個（gè）銅板（bǎn）一袋，我數了三年。直到仁義幫的人（rén）找到我師姐——她的手筋被挑斷，在畫舫彈琴，五個銅板一曲。那夜，我挖出那把鏽刀。雨很（hěn）大，刀很鈍。我殺了七個人，虎口裂開時忽然明（míng）白（bái）：原來（lái）刀從未鏽，鏽（xiù）的是這個江湖。後來清（qīng）兵（bīng）入關，江湖絕跡。我改名陸浮，師姐改琴為（wéi）醫（yī），我（wǒ）們逃到鄉下種地。刀還是那把刀，隻是不再殺人——它切菜、剁草、修籬笆，偶爾在月夜泛（fàn）出冷光。再後來，我病重。師姐問：“刀呢（ne）？”我說：“埋了。”“埋哪兒？”“埋在我活過（guò）的（de）每一天裏。”——這是一個關於“活著”的故事（shì）。不是俠客的活著，是普（pǔ）通人的活著；不是快意（yì）恩仇的活著，是扛（káng）麻袋、吃餿飯、在雨夜磨一把（bǎ）鏽刀的活著。江（jiāng）湖會（huì）沉，朝代（dài）會更，但隻要還有人握著（zhe）點（diǎn）什麽不肯鬆手……刀就活著（zhe） 陸沉陸浮